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没有傅岹然的开幕式匆匆结束，几个打扮得花枝招展的年轻画家也没能给人留下太深的印象。何同光阴沉着脸，“傅岹然呢。”

“从监控看，他应该回美术馆了。” 工作人员道，“但是暂时没找到他具体在哪儿。”

美术馆里大部分的地方都有监控，可是傅岹然小时候就经常来这儿了。他知道有几条废置多年的走廊，连一般的工作人员都找不到。

傅岹然坐在一堆被废弃的画中间。他屈起一条腿，手上夹了根烟，没点着。

这里似乎比从前拥挤了些，多堆了好些画。傅岹然借着微弱的光线伸出手，轻轻拭去表层的灰尘，他身旁是一幅闻愚白的山水画。

据说这是闻愚白的封笔之作，绘于他的晚年。他在落款处写着这幅画是为了纪念小外孙出生的，它的名字也叫《闻九天》。

闻愚白生性豁达不羁，起笔气势磅礴，却又可落于微小细节之处----山脚下的一根草、一瓣花，丝毫不逊于天际落下的瀑布。

傅岹然抚摸着这幅画，神色定定的。他拇指在闻九天三个字上来回摩挲，“我的下场...会比你更惨吗。”

走廊里的光十分阴暗。傅岹然靠着墙，让自己置身于一堆被抛弃的画作中。他身上的西服渐渐半干，皱得不像样，皮鞋一面是油光锃亮，另一面沾满了污泥。

闻九天说他从来没有真正活过，那么我呢？

傅岹然自嘲地嗤笑一声，自己都觉得十分幼稚。隔墙传来的动静逐渐小去，外面的开幕式应当已经结束了，傅岹然不需要再躲。

和小时候一样，他可以出去了。

走廊尽头高高的墙上有一扇小窗，像监狱里唯一能透进月光的地方。傅岹然想闻九天了。他现在孤身一人，完全可以坦率承认。

天黑下去复又亮起，窗边那一小轮月亮变成了初升的朝阳。傅岹然扶着墙，摇摇晃晃地站起来。他对着反射作用较强的玻璃捋了捋领带，拎起皱不啦叽的西服往外走。

美术馆的人已经散了。傅岹然要去找闻九天。

闻九天昏迷一夜，翌日清晨才醒来。他恍惚地看了眼四周，似乎不觉得自己病得很重，撑着床就要坐起来。

“哎，你先躺下。” 傅无闻推门进来了。他放下刚买好的早餐，坐到一旁的椅子上，“感觉怎么样？”